Allanamiento

Las noches frías y de llovizna, esos días de tiempo de mierda que le dicen, donde todas las sensaciones son feas, incomodas, ásperas de sentido cotidiano. Esas noches donde se conjugan fenómenos climáticos con malos estados de ánimo, donde no hay pantalla que te distraiga de los posteos que te llegan bien de adentro, filtrados en aburrimientos, angustias o desganos cargados con el peso de muchas ausencias.

Y si, era una noche de esas, una mala noche que catalizaba mis nervios acumulados a presión, mientras desgranaba mensajes de texto en mi teléfono,

- hola Doctor, mañana hay operativo. Mas tarde paso coordenadas.

- allanamiento zona sur. Punto de encuentro tribunales Lomas de Zamora 4am hs.

- hola Dr., soy oficial Gallardo, Ruiz me pidió que le recuerde, operativo hoy zona sur, saludos

Cerraba mi respuesta con

- ok, positivo (que tan amigable suena en lenguaje policial) y que me decía a mí mismo:  Todo va a salir bien, a pesar de la mezcla cínica de mis sentimientos, miedo y adrenalina, que se irían 

 hacia un clímax dosificado, bien disimulado por los uniformes y los tonos graves e imperativos de nuestras voces.

  Palabras en tono grave y cortante entre los empleados judiciales y los policías. Nos esperaba sin saberlo la ilegalidad, el delito, el peligro de un posible crimen. Como una gran peste pegajosa de la cual siempre estaremos enfermando

Mientras tanto la noche se 

 más oscura, más mojada de llovizna espesa como todo clima que precede las tragedias o los triunfos. Y la alarma de las 3 para levantarme que no sonaba nunca, uuuhhgr

Ya en el auto junto a González ayudante escribiente del juzgado, y el chofer un pibe pelado que nos mira con desconfianza por el espejo.

Solo se oyen sirenas y la noche se inunda de las parpadeantes luces azuladas de los patrulleros.

Adelante de todos van dos motos abriendo camino, tras ellos una combi negra con el grupo halcón.

 Vamos abriendo la oscuridad, detrás del despliegue de las fuerzas, los hombres de traje, el fiscal, o sea yo, González y el chófer.

Todo

 avanza muy rápido; somos un ventarrón infame, procaz de belleza, enceguecedor amanecido, casi que podría escuchar   Wagner como cortina musical. 

Más rápido aun es la llegada al barrio de casa bajas, chalecitos, calles angostas con pocos perros que ladran. Y así es tan veloz y salvaje la irrupción en una casa de dos plantas, derribo de puertas y rejas de garaje, al grito. Policía... policía, es todo confuso los gritos y el ruido de vidrios rotos al piso, cosas que caen ante el paso de los agentes de Halcón, sus armas largas nerviosas en toda dirección, todo está oscuro y solo se ven fracciones de segundos, lo que los haces de linterna muestran, siguen los gritos y los ruidos, los golpes secos que se confunden con las botas subiendo y bajando escaleras, pateando ollas y ropa tirada en el suelo.  Es en ese momento siento que algo saldrá mal, que todo se demora más de lo habitual, todo está oscuro y desierto en esa casa, no hay nadie a la vista.  Es el momento en que trago saliva y pienso…que hago aquí”. Por fin llega el grito en la voz inconfundible de Ruiz

¡¡Despejado!! despejado...... Dr., despejado avance.

De pronto, de golpe todo nos paralizamos ante la cara de Ruiz jefe de este operativo, con su cara de mil muecas nos hacía callar a todos, se hizo de golpe un silencio arrollador, y cargado de toneladas de tensión, o miedo en mi caso,

Un Halcón señala con su fal hacia arriba, y otro tras su pasamontaña señala una pequeña la escalera que da a un altillo, que, al agudizar el oído, sentimos voces. ¡¡Ahí arriba hay gente escondida!!

En varios saltos de agilidad tres Halcones con armas largas se trepan a la escalera mientras gritan,       -policía!, policía! al suelo,! al suelo,! 

suena el portazo de vidrios que estallan al caer.

Como si hubiera caído un rayo tras dos segundos se escucha, el llanto a gritos de un niño,

 que, entre gritos y jadeos, hizo callar la noche, un sudor frio me corrió por la espalda

Salte a la escalerita, en mi desesperación, y casi sin aire, llegue a ese altillo,

Y lo que veía no dejaba de golpearme los ojos, aun todo oscuro.   un niño de no más de un año iluminado por pequeño televisor encendido, muchos colchones rotos y sucios en el piso ocupando casi toda la habitación

 atragantado con su llanto, tratando de respirar y llorar al mismo tiempo sin conseguirlo, mirando la pantalla, aterrado, sin mirarnos, sin moverse con los bracitos caídos apretando el borde se su remera que era su única prenda. Los halcones parecían monstruos ridiculizados tras sus pasamontañas las armas en mano y el reflejo del Cartón Network en sus trajes.

Éramos 30 personas en esa escena, 25 policías, tres empleados de la justicia y el niño, todos en silencio, escuchando ahora el llanto más pausado y audible nunca hubo nadie más.

El amanecer y su luz nos tranquilizó a todos, y pudimos reconocernos como humanos, reconocer la casa, ver todo tirado, ropa utensilios, todo resto de una huida, un escape apurado que dejaba disperso y caótico signos de una manada habitantes de esa casa tomada. Luego vimos las telas, máquinas de coser, hilos, cortes de ropa, mucha gente trabajaba allí, dormía y comía como podía.

Vimos con claridad que en realidad el niño abandonado en la huida era una niña con cabeza rapada y muy valiente que ya reía en brazos de mujeres policías que se habían sacado el pasamontaña y jugaba con sus placas y las charreteras de sus uniformes

 

 

 

El grito de Ámsterdam

Ángel ya estaba cansado de las calles de Ámsterdam, me dijo que le dolían los pies de caminar en alpargatas por las calles empedradas, fruncía el ceño con desagrado al ver ese show callejero de mujeres en vidrieras. No le significaba nada más que un zoo degradante para que los visitantes exculpen sus culpas inconfesas, me decía que así se manejan los gringos, ellos no dan ni vergüenza, la compran, la toman de los otros pueblos... hasta en eso te colonizan, decía.

Ángel líder de campesinos en Argentina, en los montes santiagueños, intempestivamente libertario y un ser de alma inconmensurable, una mirada de viento y un caminar apurado por miles de marchas por reclamos quechuistas.

 

Esa noche del  invierno húmedo holandés  caminábamos  mucho rato solos por esos puentes admirando los canales y la tierra ganada al mar. Tanta agua aquí y tan poca allá en Santiago, me decía. Frases que concluían en un silencio profundo como un largo amen  o un “ya va a cambiar esta suerte”.                                                                             

Seguimos hablando de todo un poco, de lo pintorescos y amables que son los holandeses, de la belleza y como la armonía estética aún está en estas ciudades, puertos que llegan a ser lugares habitables. Llegamos a una esquina, y luego una recova, allí nos metimos en un bar escondido sobre la calle Raadhuisstraat, torcida para orientar a los borrachos decía, allí en esa calle, en ese bar, a media luz  en medio del humo denso de tabaco y otras hierbas , nos sentamos y pedimos unas cervezas vertida en generosas jarras de vidrio . El murmullo polígloto de voces de fondo , lejos de aturdirnos , nos acogia con tono amigable de bar porteño. Motivado por seguir con nuestra charla anterior le hice notar la simpática decoración de las paredes donde colgaban  cuadros del Che, Zapata, Sandino junto a Bob Marley , Diego Maradona,   Chico Mendez entre muchos, comente al pasar :

 -estamos protegidos por estos santitos , no ? 

Mi frase le  reboto en su rostro como un azote, me miro en silencio un largo rato, sonrió primero, luego devino  en risas  y continuo en  carcajadas  mientras golpeaba la mesa de madera con su nudillo en manera  sonora y creciente. En ese ese instante ya daba puñetazos sobre la mesa y me decia en un tono mas alto y grave.

–        Esto nos protege, esto ! Esta tabla,  la puta que la pario ! Es esta madera, este arbol que hay dentro de esta mesa, que todavia recuerda la raiz y la tierra de la fue arrancado ! Mierda !!

Todos  en ese bar nos miraron

 

Ángel alzó la voz y se puso a gritar su discurso.

El rostro iluminado por la jarra trasparente de cerveza en su mano en alto, allí a viva voz, y ante la curiosa mirada  de unos y aterrada de otros parroquianos,  desgranaba palabras como puñetazos imposibles de ignorar, recuerdo sentirlos primero en el estómago y luego directo al corazón y al final de los últimos minutos de su feroz lamento épico, varios llorábamos, atravesados por la descripción de los paisajes desérticos, la pobreza, inocencias rotas, la violencia mordaz de los terratenientes, la injusticia como nunca antes dicha. Contó la desolación del robo de tierras, la expulsión de familias campesinas, la matanza de sus rebaños, las topadoras arrasando árboles y pastizales.

Ya la jarra de cerveza había desparramado en su rostro y pecho, gran parte de su espuma. Ya todos, estábamos al borde de un paroxismo, deseando entender que nos pasaba, aun los mismos gringos que no entendieron una palabra, pero la sonoridad inapelable de la voz de Ángel, el relato de un mundo lejano y profundo los habitaba como para siempre.

Decía que venía a reclamar por el monte que talaron en el Chaco y en Santiago del Estero, venía por sus árboles que tantas vidas cobró en sus raíces y que hoy sostienen los trenes y edificios de Europa. Venía a decir, a gritar, a traer el eco de ese dolor que aún no cesa de doler.

Hablaba, de hacerles juicio, una demanda de “lesa naturaleza”. Un reclamo ancestral sobre los daños a su tierra venía a recuperar horizontes.

Aquella noche en Ámsterdam, el final nocturno silencioso casi vergonzante de esa ciudad, empecé a intuir que comenzaba a decirse algo, que las palabras tienen peso, que los cambios de suerte de los débiles dependen de poder apropiarse de palabras y que estas palabras duelan tanto como sus miserias y nos reconforten tanto como los abrazos.

 

 

Intemperie

 

- Hoy esta imposible! , grita Lisandro mientras se agarra su sombrero de totora para que no se lo lleve el viento, encorvado, cruza los médanos con dificultad, camina casi rengueando, como todas las mañanas que revisa su red calada desde la playa.

-        se largó el pampero: ¡¡¡vecino !! grita y su voz se oye entrecortada por los silbidos y el rugir de las olas.

-        Hoy esta para mate, tortas fritas y salamandra (le contestas con otro grito)

-        y esperar que no se vuele el rancho (retruca). _

En este pueblo costero del este uruguayo, cada saludo entre vecinos va acompañado de un comentario, una pequeña chicana, ironía popular, es como un adicional de cercanía y complicidad mutua, que estimula la cordialidad y un cierto humor sobre si mismos que concluye en simpatía.

Como, por ejemplo:

 - “buen día vecino. hoy se le perdió el peine!  

-Buen día sí, ja ja y los piojos estaban rebeldes hoy.

 o también …

-Hola! ¿cómo va todo? Tas yendo seguido a la playa, ya pareces turista.

-Y si pa estrenar los lentes de sol y las ojotas !! jaja.

El clima amable del saludo de Lisandro, contrasta con el vendaval, el rugir de las olas, un bramido arrasador que todo lo envuelve. Es, en estos momentos en que percibes la sensación de estar en medio del temporal, donde es imposible eludir el viento, donde solo te resta esperar   que amaine, cuando en ningún segundo dejas de estar alerta. Es la sudestada de mar, el pampero que se hace oceánico, que se asocia con viento frio del sur, que moja en bruma y llena de espuma la playa.

 

Hace pocos inviernos que descubrí, la sensación de salir a caminar por la playa en medio del temporal, de jinetear el viento como dice la gente de campo, de pararse solo frente a todos los torbellinos y conjurar la furia, la brutalidad. Esa ternura ingenua y áspera de estos vendavales marinos.  

Una mañana de otoño, casi por casualidad envuelto en una tempestad caminando entre la espuma de las olas, puede evitar ese reflejo innato de correr hacia el resguardo, de buscar con angustia un refugio seguro, encontré en el caminar contra el viento, una nueva validación del cuerpo. Caminar erguido, casi desafiante, dejando que el aire violento te pegue en la cara, evitando cualquier gesto de protección o amparo.

 Tener esa espontanea reacción al repliegue, la condición humana de fragilidad que lleva padecer, como quien espera un azote, un golpe seguro, como quien va hacia un dolor ineludible e inevitable.

Aprendí una postura de mis piernas, una ubicación distendida de mis manos, una media sonrisa y una mirada lejana que busca toda claridad negada tras  los nubarrones grises violáceos, un caminar por la arena fría y húmeda como en medio de un campo devastado, sintiendo que nada es grave en un devenir, que ese miedo que te retumba, ese vértigo de posible muerte, nada más puede pasarte. Y es ahí cuando caes en la cuenta que, esta sensación ya la tenes incorporada, que es la inseguridad con la que nacimos, los miedos de la infancia, las ausencias, lo repetidos y temidos peligros que siempre nos asecharon y que siempre encontramos maneras de eludirlos y negarlos.

Aquí están todos juntos esos miedos, revestidos de amenazas, boicoteadores de esperanzas, conspirando contra cualquier festejo, los miedos de siempre tatuados en la piel de los prejuicios con los cuales nos cubrimos, nos escondemos para caminar calles, plazas, patios y salas. En esta inmensidad de dunas se los ve crispados al verse descubiertos, aquí están cómplices, condensados en este viento, en este lugar, en este instante,  atravesare sonriendo cual venganza vital reparadora.

 

J' TROUVÉ

J' TROUVÉ

Alla por el año 2001 en pleno derrape de la Alianza, luego de la renuncia del Chacho Alvarez , en una tardecita de primavera  habiamos quedado   con  el negro Alberto de tomar algo fresco por Costitucion.

Al negro ,  mas uruguayo  que el boniato y tan tupamaro como el Pepe  Mujica para quien militaba, entre los yorugas residentes en Buenos Aires   , al Negro le gustaban las largas charlas conspitativas sobre  politica,  que invariablemente  derivaban en anecdotas de reuniones y el calificar a las compañeras militantes  por lo buena  que estaban, intercambiando pareceres alejados de toda correcion politica de genero y diversidad .

Esta vez queria contarme que se iba de recorrida a Europa con compañeros de  varias organizaciones  que iban a una serie de charlas sobre la realidad Argentina en universidades y grupos militantes de alla.   

No lo veia desde la vez  que me invito como periodista a la presentacion de un libro  biografia  de Raul Sendic .  Habian logrado conseguir el salon de actos de la municipalidad de Lomas de Zamora, pero el secretario de cultura quien habia dado la autorizacion , la nego mas tarde al averiguar quien era Sendic y quienes eran los uruguayos que lo presentaban :el autor del libro Samuel Blixen y el senador Jose Pepe Mujica,  que en ese entonces  no lo conocia nadie . Recuerdo que un empleado del municipio argumento que no sabia de la suspencion para  abrir el salon , pero hubo que entrar casi escondidos  por una puerta lateral, y la presentacion se hizo igual, casi clandestina.

 El Negro,  no le gustaba hablar de su orga, y mantenia un halo  misterioso y clandestino, pero yo p pude  conocer por el , quien era Sendic y su vision estrategica  para el acceso al poder de la izquierda urugaya.

Esta vez cuando  llegue al bar , el ya estaba alli, raro , con una cerveza fresca , dos vasos y el infaltable atado de  sus Particulares sobre la mesa , que por esa epoca  aun se podia fumar en los bares.

Nos pusimos al dia comentando la politica de esos dias,  entre chismes y chistes , a pesar de su parquedad tipica de uruguayo,  se apasionaba hablando de lo que estaba haciendo en el barrio, la articulacion de campesinos santiagueños con los villeros del conurbano, en estos temas era ameno y hasta alegre diria . Pero rapidamente paso al motivo de nuestra reunion , era su preocupacion por la  seguridad en viaje a Europa. Estaba casi paranoico y temeroso, hacia muy poco tiempo de lo ocurrido a las Torres Gemelas  en Nueva York, y las fronteras de europeas, se habian endurecido para todo posible  sospechoso  . El tenia su agenda cargada de reuniones con grupos de izquierda y exiliados latinoamericanos que  apoyaban proyectos solidarios como los  que trabajaba. 

  Entendi su preocupacion. El negro daba sospechoso para cualquier agente de control, con su look guevarista conurbano, mezcla de  hipie y albañil,  sin mucho motivo creible que no fuera politico,  para estar viajando por España, Francia y Alemania.

Ahi  acordamos  que yo como periodista seria su nexo aquí en Bs As, su seguro  y garantia . Por si algo le pasaba por alla. Me escribiria todos los dias un correo electronico, me iria contando dia a dia ,su diario de viaje, dejando registro de su recorrido. Para eso se llevaria una vieja latop como equipaje mas valioso. Antes de viajar incluso me envio un borrador de su charla , sobre “la situacion de los Barrios marginales de Argentina ” Norma Pla y el Hijo de Puta de Cavallo (sic).

Ya por noviembre y en medio de su gira, el Negro no dejaba de sorprenderme , por la puntualidad de escribir un mail por dia , y a veces dos, contando impresiones, reuniones , situaciones  y hasta anecdotas de lugares o personajes que le llamaban la atencion. Se lo notaba mas distendido y comodo en el ejercicio de relatar su diario de viaje .    La nostalgia lo invadio por esos dias ante el inminente  cumpleaños de su hijo. Fue cuando envio este mail extenso que se destacaba sobre otros envios:

“  Hola Carlitos , como estas ? Como esta el tema de la revista ? Dale mis saludos a tus cumpas de la redaccion, a mi regreso nos juntamos asado y vino de por medio ..dale ?

Paso a contarte , el sabado terminamos las reuniones en Donostia como le dicen , los cumpas de Batasuna son una masa, la tienen reclara, ojala tuvieramos nosotros ese espiritu de unidad y  patriotismo solidario que esos vascos,  despues te contare alla en detalle, …Ahora ya en Paris ,

te queria contar algo que me paso, ayer y que aun no salgo de mi asombro y de mi confusion , pues no creo en realismo magico y menos aquí en Francia.. pero que hay magia o algo asi hay.

 Como te contaba hace unos dias nos pospusieron la reunion con la Fundacion  Liberte, esa de la mujer de Mitterrand. Asi que nos quedo un par de dias libres , los cumpas fueron a conocer la ciudad , yo preferi quedarme en la pension .  

Ayer sali a caminar solo ,como estaba y estoy sensible   agarre el mate y el termo y sali como si fuera a la feria de Tristan Narvaja. Sabes que no conozco nada y menos hablo frances entonces decidi solo dar vuelta a la manzana desde aquí,  donde estamos parando.

Asi recorri unas callejuelas  en curva ,chiquitas, angostas, de casas muy viejas tipo San Telmo o Recoleta antigua, caminaba muy despacio tomando mate . Y luego de hacer dos cuadras, …. (mira lo que te digo) , presta atencion,  me detengo en una vidriera chiquita , era la vidriera del tango  cambalache!! te juro !! , entre todo tipo de cosas raras antiguas estaba el libro de Sendic , si   la biografia del Bebe, ese libro que presentamos en Lomas hace 2 meses , un ejemplar de esa edicion... en medio de un lugar perdido de Paris... Como llego alli, ? .Ese misterio te queria contar.

 Como estaba ahi para que yo lo viera.?No vi una puta librería ni un puto libro en toda mi caminata y solo veo y reconozco ese ? Increible.

Obviamente ,que entre como loco a la tienda de pulgas esa, un frances que no entendia nada lo que yo decia , tratata de entenderme, lo que preguntaba del libro. No queria comprarlo, no averiguaba por su precio, queria saber como... llego ahi? 

El franchute ante mi insistencia y mirando mi equipo de mate , opto por llamar a alguien por telefono  mientras me decia con gestos que espere,..que aguante ahi.

A los cinco minutos llego alguien que sabia español y se reia de mi o de la situacion, 

le explique mi inquietud y pude dialogar via traduccion, con el vendedor de esa compraventa,no tenia idea de que era el libro,  se lo regalaron en Italia , sabia que el fundador de guerrilla en Uruguay lo puso en la vidriera y ,  para hacer propanga punk, si punk. Tambien me conto era de un grupo antiglobalizacion y que habia estado en  Genova  y traian varios huesos rotos como recuerdo  de los milicos italianos. Dijo que a la  tarde se juntan en una fabrica abandonada justo  aquí enfrente  y me invito a la reunion , voy a ir , a ver que onda,me pego tan adentro este encuentro, que me lo anote en mi mano ..

 lo que me dijo el vendedor frances .. j'ai trouvé con  Sendic .., Carlitos:  esto es una señal, un mensaje, algo simbolico.. algo asi, me rompio la cabeza loco. Abrazo. Negro

   

Luego de este mail el Negro dejo de comunicarse un par de dias , donde ya me comence a preocupar, hasta que llamo  a la redaccion , y me conto que se le rompio la latop , que no seria necesario reportarme,que todo iba bien, en unos dias regresaba a Buenos Aires via Madrid.

Al tiempo de haber escrtito esto , debi invitarlo a tomar una cerveza en el centro para que me termine de contar su aventura de realismo magico uruguayo-frances .
Alli la reunion era de jovenes punks , anarquistas y verdes  contra la gobalizacion, consistia en un entrenamiento anti represivo, un ensayo de batalla contra policias antimotines, con pizarron  y con palos y cadenas, estrategias y tacticas guerreras callejeras,  alli colgaban grandes gigantografias en papel,  los rostros del Che, Ho Chi Minh, Rosa de Luxemburgo, Zapata,  Marcos y  tambien estaba la foto del  Bebe Raul Sendic. El Negro dijo que nunca pudo averiguar como llego el libro hasta alli, pero intuia que pronto develaria el mensaje, 

-por algo .. J' trouvé.. , repetia.

Hacia mucho calor y ya estababamos por la tercera cerveza cuando oimos cacerolas y gente marchando, aplaudiendo por la calle Corrientes, era  la noche del 19  de diciembre del año 2001.

Doña Florinda

DOÑA FLOR

"Por la calle del arroyo viene Florinda .doña Flor para los vecinos. Despacito, midiendo rítmicamente sus pasos , un palo de escoba por bastón  a modo de cayado de pastor, sus largas y grandes faldas .su delantal con un gran bolsillo por delante de dónde sacaba caramelos que iba regalando por ahi.

Una mujer noble. Siempre ergida cuál esfinge africana. Hablando en melodía  consejera. Tierna e ironica. Dejando silencios expresivos cuándo las palabras sobraban . Uná mujer negra. anciana pero no vieja .una encarnación del feminismo si por eso se entiende el poder en manos de mujer .

Creo que es la primera mujer que me sorprendía y admiraba , la recuerdo hoy, porque  ayer, reviví ese raro sentimiento  que los varones nos ocurre dos o tres veces en toda nuestra vida, desacomodarse  adentro por una mujer, que se nos vuelve ineludible. Y esa sería la definición de Florinda . Ineludible. 

Con sus caramelos y un santito cómo pequeño amuleto que siempre llevada consigo y decía ser San Baltazar, para nosotros niños , solo era un tronquito  mágico.

 Decía mi abuela  allá en las orillas del mar. Allá por las playas brasileras .

Mi abuela esa negra nieta de esclavos. Sabia y anciana pero no vieja... Decia

Busca a tu pareja como buscas madera para tu cama o tu mesa.

busca la mejor madera.

esa que hueles y tocas .. esa que intuyes su interior fuerte,bello, saludable ,esa que será sostén sin incomodarte. Esa persona en la que podrás descansar .reírte o llorar sin vergüenzas.

esa madera que cuidarara tu cuerpo...

Tu mujer o tu hombre, nos decía a mi y a mis hermanas..  a uds deben elegirlos.. como eligen los muebles 

no por lo tienes, pues no necesitan que les des nada ... Te necesitan a TI  No por lo que haces sino por como comes y como duermes.

O sea ..como disfrutas de la vida y que sueñas .

Decía mi abuela , que esa gente que se encuentra y se elige como madera de cama y mesa, siempre sonrien .

Cuanto necesito a Doña Flor y su amuleto para preguntarle por esa mujer.

Otoños e Inviernos en Valizas

este es un poema de una vecina de aqui Victoria Mautone, quien escribe  a modo Jhon Berger, con palabras como  fotos . He aqui los inviernos en un lugar frente al mar llamado Barra de Valizas .


"sentir los primeros fríos
           las primeras garúas
llega un otoño no muy seguro
llega el repliegue….el de todos los años,,,
            entrar a pensar en
                                        leña
                                        lentejas-sopas
                                        ropa de lana
            buscar la bolsa o la bufanda
            entrar a escuchar
                                        mis canciones preferidas
                                                               las de toda la vida
            buscar los libros mas queridos
                                         y constatar que ya no estan
                        los poemas escritos con dolor
                        los otros los del placer
                                           darme cuenta que los elimine
                                           no a la papelera de reciclaje moderna
                                           la terrible antigua y real hoguera
                                               mi calor mi tentador quema pasados
                                               mi estufa boca que se alimenta de madera
                                                                     
                                              de mis dudas literarias  y existenciales
                                                                                                                                 
                                               calor y ayuda autodestructiva
                                               fantasía de desapego
                                               creer en que se puede andar liviano
….y asi se viene el repliegue..
el mismo de la semilla el de los bichos
encerrarse encanutarse esperando primaveras
preparase para la falta de trabajo
pa las pescas frustradas
pa la hipotermia
`pa la decepción tan sabida
pa las gripes y otras yerbas
…y por que no sentir nostalgias ganas de nuestras calideces….
ese sol permanente esa luz incandescente
metidos en mis tripas que me brillan ansias"

autora : Victoria Mautone

Laura y su viaje a Cabo Polonio

Laura esta a punto de entrar en esa casa de las dunas ,  en ese lugar en medio de la nada,  en medio de la noche, llevada por su intuicion , esa intuicion que desde niña lleva como arma letal de defensa  .

En estas situaciones , siente que  solo  es ella misma, frente a un peligro, a un intenso dolor,  o una cancion que la conmueve . Se reconoce en  la misma bronca u odio contra quien percibe  como victimario circuntansial de cinscuntanciales victimas en las que se reconoce cotidianemente.

Laura  en  sus 40 y tantos, años actuales, se autopercibe   en la estable planicie  femenina, esa mezcla de desazon , tristeza y desden con que se arropan las mujeres que estan volviendo de rotas relaciones Una tranquilidad que ayuda a entenderse y cuidarse, como sus habitos de yoga o la comida sana, el gimnasio . Ese  desden  y una cuiriosidad por aprendher todo ,que usa  tan destrezamente como su guitarra, o el lapiz con que anota y subraya en su " libretita cosmica"  segun sus mismas palabras .

Su inocultable aire hipie alternativo , de ropa  amplia colorida   ,ese  el pañuelo identitario verde que su sobrina  adolescente le amarro en su muñeca como regalo homenaje en una marcha reciente , la ubicaban dentro de un estereotipo feminista urbano  , libre , independiente y espontanea subrayadora de su femenidad como nuevo poder en sus pies y cabeza.


 Laura divisa ese haz de luz que escapa de la ventana   como unico faro de su caminata nocturna, esa luz la habia puesto alli,en la puerta de aquel rancho  , tras su larga caminata en  las playas de Cabo Polonio , habia recorrido  algunos kilometros, segura ante el placer  ondulante de la marea entre sus pies, renovada de aire por ese viento en el rostro ,  los pulmones que se le agrandaban o quizas  era el corazon que no tenia ya lugar por tantas sensaciones juntas,..... miro hacia arriba y trato de hacer una lista de  sensaciones , una detallada lista que la situara , que la "mantuviera en  su eje"( como solia repertirse a si misma en esos momentos ante su intuicion que algo fuerte  pasaria....

Ya avanzada sobre  sus pasos a esa casa de madera.  necesito rehacer  su lista en voz alta , estrellas , estrellas , mas estrellas, cielos negros azulados, ruido de mar, olor a sal, mas ruido de mar , o olas, pies mojados, viento, brisa, espuma blanca que vuela, piedritas bajo sus pies, agua, fresca, arena , arena y mas arena . y ese mar , ese mar que llenaba el horizonte .. y esa luna, luna de plata que inundaba de una luz blanca , mar , mar.... MAR!!!  termino gritando , para oirse a si misma  concluir su lista.

 alli estaba , frente a esa puerta de madera, llevada por si misma y por todo el peso de la angustia  que la llevo a esa playa desierta, los recuerdos, la necesidad de olvidar . de pisotear y macerar vinculos toxicos, laburos alienantes, formalidades , agachadas, poses de si misma  que detestaba , lugares recurrentes de los que no podia huir.

esa noche , alli parada en esa oscuridad, y reflejando en su pelo de ondas esa luz, se atrevió a  abrir esa puerta, ... ya sin miedo, ya sin nervios revolviendo  su vientre, abandonada al fluir del peligro inevitable .

los ojos claros,celestes , sus ojos, tan suyos y tan poderosos de subyugacion no le sirven esta vez , no alcanzan a ver. no distinguen , formas definidas, solo la embriago un olor fuerte, una sensación que la parte como un rayo, un latido propio que es todo su cuerpo, alli esta , en ese lugar mezcla de cabaña, rancho, refugio, living, cocina , salon de yoga, reservado de boliche , casita  del bosque de cuentos , casi igual  a la sala de sus abuelos . Ese lugar tan lugrubre y tan cálido a la vez, tan extraño ,  tan comodo y conocido.

en medio de la penumbra y los claros de luz de la vela, los destellos de esa salamandra aun prendida , logra divisar el rostro de un hombre , la figura recortada en la noche de  ese hombre , grande  casi viejo, casi tan bello como el  joven del uber, y tan tosco como el  marinero pescador que era desde niño.
sus ojos grandes ,apenas se desvias un instante  de sus manos , para mirarla y decirle ...
- pase ...todo bien bienvenida.
Ella alternaba entre el miedo y la indolencia  . El, sin detener su tarea de entrallar un trasmallo, señala con su ajuga un lugar junto a la salamandra , un cuero de oveja  que hacia de alfombra. Mabel se sento alli a su lado en silencio, tan a gusto como sentada en un trono que le era propio por alguna razon desconocida.

Laura no puede evitar  mirar sus manos enormes, sobredimensionadas por la luz de la velas , por la sombras de sus gestos rapidos al reparar su red . El se dio cuenta y acentuaba sus movimientos y enelentecia sus dedos para que pudiera preciar ese arte que tanto la atraia su atencion.
Casi sin querer y sin saber por que , Laura  sintio que necesitaba... tocar esas manos, sentir en la a textura de esa piel ajada y curtida, la energia del duro trabajo en el mar, un oficio que desconocia pero lo sentia fuerte y hasta brutal. Pensaba como amarian esas manos , como tomarían  el cuerpo de sus mujeres, como se sentiria una caricia, un saludo o hasta un reproche expresado en un gesto de ese puño.Ella con sus dos manos  juntas tomo una mano de el interrumpiendo su arte.  El sorprendido pero sin dejar su postura, ella sabiendo que todo podia romperse, que estaba a un paso de la mala interpretacion, de un acoso ,  una incomodidad o hasta una agresión, aun asi continuo acariciando muy suavemente una de sus manos, mirando en detalles los inumerables cortes y cicatrices.

Laura aun  cree que entro en un  trance o algo asi, solo evoca la sensacion  comsica dice , de sentirse acariciada en sus cabellos, en  un gesto tierno, esa caricia suave como hacia  una mascota, aun recuerda su movimiento corporal  acurrucándose junto a sus piernas , envolviéndose sobre si misma , en esa posicion fetal tan intima de ella, tan niña, tan fragil, tan vulnerable, tan tocada por miles de recuerdos a traves de esa mano pesada en su cabeza.
 y aun recuerda como se de pronto se encontro llorando, un llanto desconsolado , estaba alli  apretada sobre el quiebre de sus silencios , imposibilitada de entender que le pesaba, el rostro mojado, mas acurrucada que nunca , impotente y extenuada de llanto y melancolia.

Desperto con la fuerte luz del sol , y ruido del mar, las olas  parecian golpear  contra la puerta de esa casa, en unos segundos se incorporo asustada sin saber bien que habia pasado , como habia podido dormirse asi , luego de la angustia mas catartica de su vida y el lugar mas extraño que jamas intuyo estar.
Miro alderdedor y el rancho vacio,  sobre la tosca mesa de madera , un pequeño. termo,.un plato con un poco de queso y pan ,entendio como natural y obvio que ese  era su desayuno,
bebio cafe, comio unos bocados, volvio a sentirte dueña de su estado y  de su cuerpo.

 Ya sale, ata su panuelo verde en algo asi como un perchero, aun sabiendo que quizas nunca fuera entendido como regalo ni ofrenda,  ni siquiera como señal .
Laura  ya con sus pies en la arena mojada ,se intuye  otra mujer, es la que  ahora camina embebiendo  el sol.  que regresa de alguna recondita playa interior .